Je me suis souvent demandé pourquoi le choix des personnalités du monde des arts fait par la remarquable biographe Dominique Bona correspondait à mes goûts.
Au cours du temps en lisant ses titres, Dominique Bona m’a donné l’inestimable privilège d’appartenir à la grande famille littéraire. Je pouvais enfin goûter au plaisir de côtoyer leur intimité, partager leurs ambitions intellectuelles, mieux appréhender celles et ceux qui avaient été mes compagnons de vie: Romain Gary, Stefan Zweig, Clara Malraux, Paul Valéry, Colette et quelques autres…
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Avec la publication de « mes vies secrètes », je peux enfin répondre à ma question et comprendre pourquoi et comment se sont échafaudées ces biographies.
Les raisons en sont multiples, mais il en est une qui domine et de haut toutes les autres : la rencontre.
Lire cet essai fait de toutes ces rencontres humaines c’est partager à nouveau la chaleur des vies de ces femmes et de ces hommes qui ont construit par leur art le monde qui nous entoure. Dominique Bona après un travail acharné pour connaître parfaitement leurs œuvres et leurs créations nous a transmis le désir de les découvrir parce qu’elle a réussi à comprendre au moins partiellement qui ils étaient.
Ce récit est un mélange d’humour, de passion, de travail où perce une flamme éclairant de l’intérieur la passion de Dominique Bona pour son travail.
Le lecteur y découvrira l’intérieur foisonnant de l’appartement de Jean-Marie Rouart ou la belle personnalité combative de Simone Gallimard mais aussi la face sombre et insoupçonnée de ceux que nous ne connaissons que par le tamis de leurs écrits.
Sensible et haletant à la manière d’un récit d’enquêtes littéraires ce livre vous charmera.

     Ce livre est une gifle vous fouettant le sang et l’esprit, une vague vous emportant sur les terres de l’intime fouillé rageusement et sans interdit. « Le jour où la Durance » bouscule nos bonnes consciences, expose les sentiments enfouis, rances et macérés en nous, au vu et au su de tous.
N’ayez pas peur de lire ce roman exposant l’amour maternel cabossé, abîmé et dans lequel ses défauts transparaissent. L’eau envahissant ces lignes ne noie pas les misères de soi, ne les lave pas, ne les enfouit pas, mais les porte à la surface de son courant.
     Ces histoires humaines heurtent par la force de leur vérité occultée, et le courage des mots anéantit la bien-pensance et les idées communément répétées sur les liens filiaux sans que jamais l’on veuille en parler sincèrement.
      Mais cette violence des vies nous entoure, frappe chez nous ou auprès de nous. Regardons-la en face.
     Marion Muller-Collard déshabille trois générations de femmes, mères et filles à la fois, dont la vie s’organise autour de la Durance et du lac de Serre-Ponçon. Pourtant le personnage principal du roman est un garçon, Bastien. Absent dès la première ligne parce que venant de mourir, Bastien a pourtant envahi les vies, hypnotisé les regards, absorbé les énergies de sa mère, de son père et de sa sœur. Il a mangé leurs vies.
     Parti, il mord et gagne la terre qu’il vient d’abandonner.
     D’ailleurs cet enfant bleu, ce garçon profondément handicapé dès ses premières bouffées d’air si difficilement happées, a-t-il été autre chose qu’un absent ?
     « Bastien est né dans un cercueil ». « C’est silence sur silence, absence sur absence, carré blanc sur fond blanc. Fantôme Bastien l’a été vivant ».
     Sa mère ose se demander : « Bastien mort ou vivant qu’est-ce que ça change ? ». Marion Muller- Collard sait l’écrire.
     Lequel ou laquelle d’entre nous ne s’est jamais interrogé sur son attitude face à l’éventuel handicap d’un enfant à naître ? Que ferais-je ?
     Lequel ou laquelle d’entre nous ne s’est pas dit après la disparition d’un handicapé : n’est-ce pas mieux pour tout le monde ?
Mais qui ose pousser les paravents de la morale publique pour affirmer ces pensées abrasives, ces pensées qui dérangent à un tel degré qu’elles nous brulent, qu’elles nous dévastent et qu’aussitôt émises nous les dissimulons et culpabilisons de les avoir secrétées.
     Marion Muller-Collard épie nos convulsions mentales devant la naissance, la mort, l’amour et le désamour maternel, l’amour et le désamour filial, la famille et nous invite à déchirer le voile que nous posons sur la violence de nos questionnements si inhumains puissent-ils apparaître alors qu’ils demeurent bien probablement hautement et simplement humains.
 

Christophe