Le premier roman de Joseph Ponthus est une rareté littéraire, une embarcation poétique naviguant dans les courants et flux des usines, de leurs chaines et enchainements, de leurs rythmes inhumains. Une pénétration consentie dans l’intime des travailleurs, ses zones inexplorées, cachées parce que chez ces gens-là il est inavouable – mal vu et quasi incompréhensible – de montrer qu’on pense, réfléchit, lit. C’est se désagréger de son identité sociale. Une fenêtre ouverte laissant pénétrer les vents mauvais, les odeurs de liberté, les plaisirs du beau et les forces de la culture, les prémices d’une libération.Penser c'est une fénêtre ouverte.

Voici publié un roman social nous révélant que les ouvriers ne sont pas que des corps aliénés, soumis à la répétition de cadences dont ils n’ont pas la maîtrise, des ventres à calmer et des bras à occuper asséchant leur esprit.

Si l’agent de maîtrise contrôle leur ponctualité, la rectitude et la justesse des gestes, la longueur des temps de pause, il ne sait pas encore contraindre l’ouvrier à se vider totalement, se délester dès son entrée en poste de son humanité.

C’est dans cet interstice habité que nous promène Joseph Ponthus. Il révèle le tout venant des idées qui passent par la tête de cet ouvrier narrateur. Il est cultivé, a des lettres, se remémore ses lectures, fredonne des airs qui caressent le cœur et le corps de leurs résonances.

Ce récit est un choc entre deux mondes a priori étanches.

De forme poétique, la narration de Joseph Pontus pénètre l’aridité désincarnée de sols froids et gris des bâtiments d’usine, casse et explose le brouhaha infernal des machines, qui impose le repli sur soi.

Laissez-vous surprendre.

     Ce livre est une gifle vous fouettant le sang et l’esprit, une vague vous emportant sur les terres de l’intime fouillé rageusement et sans interdit. « Le jour où la Durance » bouscule nos bonnes consciences, expose les sentiments enfouis, rances et macérés en nous, au vu et au su de tous.
N’ayez pas peur de lire ce roman exposant l’amour maternel cabossé, abîmé et dans lequel ses défauts transparaissent. L’eau envahissant ces lignes ne noie pas les misères de soi, ne les lave pas, ne les enfouit pas, mais les porte à la surface de son courant.
     Ces histoires humaines heurtent par la force de leur vérité occultée, et le courage des mots anéantit la bien-pensance et les idées communément répétées sur les liens filiaux sans que jamais l’on veuille en parler sincèrement.
      Mais cette violence des vies nous entoure, frappe chez nous ou auprès de nous. Regardons-la en face.
     Marion Muller-Collard déshabille trois générations de femmes, mères et filles à la fois, dont la vie s’organise autour de la Durance et du lac de Serre-Ponçon. Pourtant le personnage principal du roman est un garçon, Bastien. Absent dès la première ligne parce que venant de mourir, Bastien a pourtant envahi les vies, hypnotisé les regards, absorbé les énergies de sa mère, de son père et de sa sœur. Il a mangé leurs vies.
     Parti, il mord et gagne la terre qu’il vient d’abandonner.
     D’ailleurs cet enfant bleu, ce garçon profondément handicapé dès ses premières bouffées d’air si difficilement happées, a-t-il été autre chose qu’un absent ?
     « Bastien est né dans un cercueil ». « C’est silence sur silence, absence sur absence, carré blanc sur fond blanc. Fantôme Bastien l’a été vivant ».
     Sa mère ose se demander : « Bastien mort ou vivant qu’est-ce que ça change ? ». Marion Muller- Collard sait l’écrire.
     Lequel ou laquelle d’entre nous ne s’est jamais interrogé sur son attitude face à l’éventuel handicap d’un enfant à naître ? Que ferais-je ?
     Lequel ou laquelle d’entre nous ne s’est pas dit après la disparition d’un handicapé : n’est-ce pas mieux pour tout le monde ?
Mais qui ose pousser les paravents de la morale publique pour affirmer ces pensées abrasives, ces pensées qui dérangent à un tel degré qu’elles nous brulent, qu’elles nous dévastent et qu’aussitôt émises nous les dissimulons et culpabilisons de les avoir secrétées.
     Marion Muller-Collard épie nos convulsions mentales devant la naissance, la mort, l’amour et le désamour maternel, l’amour et le désamour filial, la famille et nous invite à déchirer le voile que nous posons sur la violence de nos questionnements si inhumains puissent-ils apparaître alors qu’ils demeurent bien probablement hautement et simplement humains.
 

Christophe